ELLA

Ella:(canta) la cuestión no esta en ir, sino en venir

        Desde hace mucho tiempo sabía

        Que algún día me tocaría a mí

        Pero eso si,

        Mientras menos mueran de los nuestros mejor.

        No es miedo a ala muerte,

        Le doy mi cuerpo a la parca indiferente

        Solo es querer que estén mas a la hora del triunfo,

        Uno siempre debe procurar no morir de último.

(Cuando Ella deja de cantar se apaga la luz de atrás y se enciende una frontal roja que la ilumina completamente, al papel que rojo que cubre la bombilla se le ha pegado barras verticales para que la proyección de la luz se refleje como barrotes de una celda.

Ella se levanta lentamente, esta despeinada, con el maquillaje corrido, le falta un zapato, tiene la cara y los brazos cortados, recoge una pequeña botellita se sacol del suelo y aspira repetidamente, se acurruca, orina y vuelve a aspirar.)

Ella: Yo no hice nada, no herí a nadie; es una exageración de aquellos que se empeñan en acusarme, pero no herí a nadie ¡cuantas veces tendré que repetirlo¡ únicamente forcejee con un policía infeliz que se encapricho con impedirme el paso. Antes nunca me había ocurrido algo parecido, y siempre había disfrutado sin problema de mi fantasía favorita, a la que tengo derecho, después de todo la que se expone soy yo, yo soy la que sueña, y en estos asuntos uno puede darle rienda suelta a sus caprichos; hasta donde yo se todo esta permitido, un mujer puede vestirse de lo que quiera y sentarse a observar como la miran, no entiendo porque, entonces, de un momento a otro, han aparecido policías en un lugar que hasta hace poco era un reducto de libertad, donde cada quien se complacía a si mismo en sus caras ilusiones.

Desde el primer momento en que el tipo aquel me vio se empeño en estorbarme, y como quiera que luego amenazo con agredirme si no me alejaba del sitio, yo, en enérgica respuesta, lo empuje, si es cierto, lo empuje fuerte, me equivoque, fue solo una reacción, no tuve en cuenta lo mal intencionados que son esos sujetos cuando cargan algo con que matar. Y me fui, lo deje, tal vez ofendido, tal vez excitado, pero nunca herido; y fue entonces que, sin ningún impedimento procedí al disfrute, quizás con más gozo de mi fantasía. Me fui caminado a mi casa, por una calle muy transitada, los carros pitaban, las mujeres con sus esposos agarradas del brazo se cambiaban de acera, yo sonreía de placer, y su rechazo incrementaba el contoneo de mis caderas, eso era todo. Y creí que allí terminaba el caso, pero por lo visto, no era así, el policía me venia siguiendo lentamente, sigilosamente, asegurándose que cada vez fuera menor el numero de civiles y no civiles (se ríe) y que la luz fuera interrumpida por la arquitectura del sitio y por los enormes árboles y sus brazos extendidos. Mi fantasía y la suya aun no llegaban a su fin, el se encargo de continuarla, para mi fortuna y nuestra desgracia, por que tan solo yo me deje llevar con libertad y entrega, el temió.

(Ella sale. Se apaga la luz de frente y de nuevo s enciende la de atrás: suena música, alguien que silva. Hay un hombre que pasa por delante de la luz, solo se ve su forma, es el policía por que tiene un bolillo en las manos, se para en el marco de la puerta y mira a ambos lados. Sale.

Entra Ella, pasa por delante de la luz, como quien camina hacia su casa, el la sigue; ella pasa de nuevo y el la sigue, pero esta vez esta mas cerca; ella pasa de nuevo y el policía ya casi le da alcance, ella pasa de nuevo y el la agarra fuertemente por el brazo, ella no se asusta, sabía que le venia atrás)

POLICIA: entonces que sucia, ¿muy altanerita?, ¿creyó que se iba a ir así no más?

(Se apaga la luz de atrás y se enciende una blanca frontal) ¡Haber! una requisa, abra las piernas. (Le abre las piernas con el bolillo y le levanta las manos, ella esta parada como si estuviera contra una pared. El la examina, la toca lascivamente por todas partes, se burla: constantemente el policía esta mirando hacia ambos lados de la calle, esta evidentemente asustado y excitado)

ELLA: (amenazante) no me toque o me corto (el oficial se detiene, sonríe)

POLICIA: (con sarcasmo) ¿Cómo?  (Le alza la cara con la punta del bolillo)

ELLA: (mirándolo directamente a los ojos, desafiante) no me toque o me corto

POLICIA: no oí bien cariño (susurrando)

ELLA: (habla difícilmente ahogada, directamente a los ojos) no me toque o me corto

POLICIA: ¡callejera de mierda¡ (le golpea la cara) ¿me esta amenazando?

                                                                                       

ELLA: (tratando de soltarse con fuerza) no me toque o….. (El policía le descarga un     bolillazo en el muslo, ella cae de rodilla, el policía la mira con satisfacción y con intención de seguirla golpeando)                        

POLICIA: ¿Quién se creyó que era? Costal de infecciones, (ella aun en el suelo con la cabeza gacha, sus manos transmiten la sensación de gran placer) ¡levántese¡ (Ella se va levantando lentamente y va sacando una cuchilla de alguna parte de su vestido, se la muestra al policía y este retrocede asustado) bote eso o la parto maricóna (levanta el bolillo, pero antes que pudiera impedirlo, ella se acuchilla la cara y los brazos, en una actitud orgásmica, de inmenso placer. la sangre corre, el policía se queda petrificado, asustado, sin saber que hacer y grita ¡no¡ ¡no¡ ¡no¡, se apagan las luces)

Fin.

LA DAMA DEL AGUA

Daniel Pit Parxe

Fueron tres disparos, y aunque nadie se atreva a declarar al respecto y el silencio siempre sea la mejor forma de impunidad, el cuerpo de lady lo confirma: uno en el pie derecho, que destrozo su tacón puntilla, los rojos, los que más le gustaban; el segundo en la pierna izquierda, que aparte de romper sus medias de maya, también partió su fémur en dos; el tercero en el pecho, el certero, que exploto su corazón, a pesar que, entre tragos y marihuana ella decía que hacía mucho tiempo que no tenía.

Le decíamos la dama en el agua, porque siempre estaba mojada, amaba caminar bajo la lluvia a pesar del frio.

La conocí hace siete años cuando llegue de mi pueblo huyendo de la violencia hacia personas como nosotras, perpetrada por grupos armados insurgentes de izquierda y de derecha, el  ejército nacional y la comunidad. De donde yo vengo, para algunas situaciones la violencia y la intolerancia no tiene color ni bandera, al parecer, el conflicto de clases no considera implicaciones de género. Era eso, huir o tomar partido, y desde que tengo recuerdo, la revolución, tal cual la había vivido me generaba un terror inconmensurable, y nunca entendí si la guerra era un medio o un fin.

Cuando llegó al hospital, según dicen los reportes, ya estaba muerta, nos la devolvieron para que nos hiciéramos cargo del cuerpo, porque como es costumbre en esta ciudad los hospitales siempre están llenos y no hay cama para tanta gente, menos para personas como la lady. Estaba más blanca que en las madrugadas que llegaba congelada a la casa después de caminar bajo la lluvia desde el parque de la rotonda, su piel estaba dura, y sus labios morados debajo de los restos del labial rojo que siempre usaba y que según decía ella era propio de las putas o de las mujeres que no se avergüenzan de su condición.

Las demás chicas del parque aseguran que fue el tombo Santamaría, pero ninguna de ellas se atrevería a hacer una declaración en su contra, alegan que además de peligroso sería inútil, que sería su palabra contra la de él y sus secuaces. Recientemente llegaba golpeada, a veces tardaba dos o tres días en volver, transida del hambre, después de vacacionar en el calabozo del centro, por obra y gracias de la animadversión que hacia ella tenía el gendarme, según él era una marica peligrosa

Fue por los días en que la cónica que la lady se volvió peligrosa, pero  no porque robara a sus fieles clientes de la rotonda, o porque, como dicen las autoridades, fuera un nido de perversión y de enfermedades. Lady era peligrosa porque tenía ideas, conocía la ley y sus derechos y porque no se quedaba callada. Los habitantes de la noche deben guardar silencio, las putas, mucho más que las mujeres deben ser mudas, testigos ciegas de la injusticia, y de la fuerza.

Era poco lo que “trabajaba” la lady en esos días, se le había metido entre ceja y ceja realizar un censo de las chicas que trabajaban en la noche, no pedía nada a cambio, solo quería conocer, como decía ella , la magnitud de nuestra fuerza, se arreglaba de la misma manera, se pasaba la noche recopilando información de las chicas, sus nombres de pila, y los de la oscuridad o artísticos, edades (aunque ellas siempre mentían al respecto) procedencia y las razones por las que se dedicaban a esa actividad, quería calcular el ingreso promedio de cada una de ellas, para medir, según ella el impacto económico en el PIB de nuestra actividad. Ninguna entendía que era PIB o que era lo que quería hacer la Lady, algunas la miraban con recelo, con la misma desconfianza con la que se le paga al chulo o al macho en la casa, pero poco a poco, todas le cogimos confianza, o simplemente no veíamos ningún tipo de riesgo. Ella decía que para poder crear un frente de combate debíamos conocer nuestras fortalezas, que las debilidades eran obvias.

De día la lady, se la pasaba en la alcaldía local, allá le prestaba un computador donde tabulaba la información que noche a noche había recogido, estaba feliz, ella siempre quiso ser abogada, o médica y usar esos costoso trajes de ejecutiva, pero como todas nosotras, su destino era ser o puta o peluquera, y aunque sabía cortar el cabello, y maquillar, preferida la prostitución, alegaba que era un profesión más digna.

Que las chicas terminaran la jornada golpeadas o encanadas, no era nada del otro mundo, gajes del oficio, es a lo que nos tenemos que enfrentarnos los seres de la noche al dedicarnos a satisfacer los placeres más abyectos del inconsciente masculino. Lady registraba cada uno de los incidentes, tenía ya en casa un cajón grande con expedientes por chica, ni siquiera ella sabía para qué era todo eso, pero sus planes la sobrepasaban.  Se había vuelto la mediadora, la defensora, la interlocutora entre las chicas y las instituciones: si una chica necesitaba asistencia médica llamaba a la lady, si otra creía que de alguna manera le eran violados su derechos llamaba a lady, que en ese momento ya dominaba toda la terminología legal.  Las novatas y las principiantes recurrían a ella, que se había vuelto la madrina de las pollas que llegaban de la costa y o de otras regiones  a trabajar en la capital. Organizo el primer evento de visibilizarían de la localidad, una enorme kermese, en la que las chicas mostrarían todos sus talentos artísticos y culinarios, patrocinado por la alcaldía local y por lo bares, videos y saunas del sector. El evento fue un completo éxito, vinieron chicas de otros lugares y paralizaron el barrio durante un día, eran miles de chicas, de todos los tipos y excentricidades, lady estaba feliz. Por un instante percibimos que el día era menos peligroso que la noche y  después del festival, algunas nos atrevíamos a salir en grupo durante la tarde para ir a cine o a comer helado. Todo estaba bien.

Con ayuda de los realizadores de la guía LGTB de la localidad y promotores de turismo sexual lady público un informe en el que mediante unas sencillas estadísticas se presentaba el impacto de nuestro negocio en la economía local, todas nos quedamos sorprendidas, había toda una economía alrededor nuestro y aunque no se puedo estimar nuestra participación en el PIB, por fin entendimos que era lo que quería darnos a entender la lady y nos sentimos fuertes, un poco menos marginales. La economía nos había hecho participantes. La lady estaba feliz, la llamaban de medios nacionales y extranjeros y algunas organizaciones no gubernamentales estaban interesadas en su trabajo, le habían regalado una beca para estudiar derecho en una universidad pública y tenía una pequeña oficina en la alcaldía local y un sueldo, que aunque pequeño, (ganaba más en las calles) para ella era suficiente.

Sin embargo, la lady era una puta de vocación, y algunas noches se cansaba de ser la activista y volvía a las calles, pero sin esferos ni carpetas, solo vestida de deseo, montada en sus tacones puntilla  y en sus medias de maya, una botella de algún licor barato, un bolso de perico y un bareto para trabar el embale, se  mimetizaba entre las chicas y hacia sus vueltas, ya no con el afán del dinero, solo por el placer de ser abyecta, marginal, para no olvidar de donde viene y para satisfacer sus instintos. Llegaba a la madrugada a la casa, yo vivía ya con ella, con cigarrillo en la mano, una bolsa de pandebonos, mojada hasta la chimba y feliz porque se había mamado unas cuantas vergas. A mí me gustaba cuando llegaba borracha o embalada, empezaba  a hablar como loca mientras preparaba el desayuno sobre la importancia de las putas en la historia de la humanidad, decía que las putas éramos las verdaderas revolucionarias, un frente de resistencia, que la humanidad tenía que evolucionar hacia una nueva moralidad, a través de la inmoralidad, que éramos nosotras las que de verdad conocíamos el lado oscuro del mundo y las debilidades de la construcción social, que éramos unas sobrevivientes del sistema económico, lo que demostraba que era posible un nuevo orden, y que teníamos una labor, una misión desde la periferia, la cual era roer como ratas o cucarachas los pilares de la sociedad y el estado. Yo la escuchaba embelesada hasta que se cansaba o se quedaba dormida o empezaba a llorar recordando las experiencias más tristes de su vida, se tiraba en la cama y cantaba y re cantaba Je Ne Regrette Rien de Edif Piaf hasta que se quedaba dormida.

Durante ese año las cosas marchaban bien, las chicas estaban más organizadas, la rotonda se había vuelto un lugar más seguro para nosotras y teníamos protección policiaca, los hombres llegaban en sus carros, se llevaban a las chicas y una hora o dos horas después ellas regresaban sanas y salvas, el índice de robos causado pro travestis había disminuido, y el expendio de drogas había sido desplazado unas calles más abajo, una utopía, el modelo estaba e la altura de las grandes ciudades civilizadas de Europa, pero las utopías no les gustan a todos,  el caos es un negocio, como la guerra, y la prostitución debe mantenerse en su estado más desprotegido para que pueda ser controlada, el negocio del sexo debe ser ilegal para que los márgenes de rentabilidad sean superiores.

Los mayores descontentos eran los representantes de la fuerza pública que veían sus ingresos semanales reducidos a causa del orden de las cosas, poco a poco iban perdiendo su poder intimidador de chulos. Ahora éramos ciudadanas, al menos en 10 cuadras a la redonda, consientes de nuestros derechos y dispuestas a hacerlos cumplir, teníamos una zona de tolerancia, una ficción de condado del placer y la libertad.

Los problemas empezaron con el cambio de gobierno, la indiferencia hacia nosotros y a las políticas de genero por parte del gobierno anterior habían sido nuestra gran ventaja y gracias  lady pudimos a provecharlas, pero se había sentado en el poder un dirigente con mentalidad de monaguillo dictador que invistió nuevamente a la fuerza publica de poderes especiales basados en los preceptos cristianos de las buenas costumbres y la preservación de la familia como pilar de la sociedad, se dio cuenta que detrás de la aparente inclusión de las bastardas del género se comenzaba a debilitar los principios morales del estado y que nuestra libertad era subversiva y peligrosa.

Una mañana llegaron a la oficina de lady y con la consigna de un gobierno de inclusión, solicitaron la base de datos que durante varios años había elaborado lady con información privilegiada de cada una de las chicas que trabajaban en el sector, Lady no pudo rehuir de la iniciativa, porque según alegaron, dineros públicos habían pagado tales estudios. Ahora tenían en sus manos, nombres, números de documentos, información e contacto  de las chicas, y como es bien sabido, el pasado judicial de nosotras es más bien un libro de infracciones y al parecer todas tenemos cuentas pendientes con la ley,  se emitió un comunicado en el cual se prohibía el uso de la rotonda para fines de comercio sexual basado en el hecho que era un nido de delincuentes: ladrones, traficantes, gibaros, y demás, se instauro de nuevo el control policial y se amenazó con detener a cualquier persona que fuera descubierto en actos ilícitos en la zona. En un día se había ido al traste tres años de trabajo, una vez más estábamos desprotegidas y bajo el influjo de las fuerzas oscuras.

Volvimos a los callejones oscuros, rodeadas de indigentes, ladrones y gibaros, a correr cuando viéramos la marrana de la policía o ser golpeadas y a pagar para que nos dejaran trabajar, nuevamente nos volvimos ladronas y asesinas, marginales, cucarachas.

Entramos en el régimen de Santamaría, un policía homofóbico y misógino, al que no le temblaba la mano para nada y envestido con todo el poder de la manipulación estatal. Constantemente salía en los medios vociferando que el estado recuperaría el espacio público para el ciudadano  decente, que garantizarían su seguridad y que aquellos que transgredieran la ley tendrían que soportar todo su peso, que esta vez no serían  condescendientes y  terminaba con el reporte semanal de heridos y asaltados a causa de las travestis, las  que recientemente se habían vuelto muy peligrosas.

Lady intento por todos los medios negociar con Santamaría, recurrió a los organismos no gubernamentales que una vez le prestaron apoyo, fue a los medios que una vez la felicitaron por su labor, pero nada fue productivo, el gobierno era indiferente. Perdió su oficinita en la Alcaldía local y por supuesto su sueldo, la beca en la universidad fue revocada y su expediente judicial publicado en los medios.

Pero lady no se rendía y organizo protestas ante las instituciones, que terminaron con actos de represión a cargo de smat, travestis asustadas y heridas que corrían por las calles en busca de su escondite y de la noche.

Y lady volvió a la calle, era eso o morir de hambre, pero nunca perdió su espíritu combativo y cámara en mano registro todos y cada uno de los abusos de poder perpetrados por la fuerza pública, apoyada por sus compañeras grabaron los abusos de poder y a los policías en actos “impúdicos”, la fuerza pública también tiene instintos y deseos anales que fueron publicados en blogs y canales de videos en internet.

El escándalo fue gigante a pesar de la censura del estado, muchos policías fueron destituidos y Santamaría tuvo que salir a los medios a desmentir las pruebas e intentar a limpiar la imagen de la policía nacional y revestirla nuevamente de masculinidad y heterosexualidad y entre líneas anuncio su venganza.

Una noche llegaron como de costumbre, solo que esta vez tenían una misión diferente y el mismo Santamaría encabezaba la caravana de homosapiens con poder. Buscaban a lady, necesitaban hablar con ella, ninguna de las chicas dijo nada, sin embargo lady acepto entrevistarse con el gendarme.

Querían un acuerdo de paz, según manifestaron, y recuperar todo el material audiovisual en poder de las chicas, lady acepto retirarlo de los medios si se acordaba una tregua, nos dejaban trabajar y se acababan los actos de violencia y abuso. Santamaría estuvo de acuerdo, y por un tiempo las cosas fueron mejores, Pero las treguas son provisionales, y poco a poco empezaron a desaparecer las colaboradoras de lady, un día estaban y al siguiente nadie sabía nada de ellas, estábamos asustadas y tuvimos que escondernos, los abusos había disminuido, las chicas trabajaban en una aparente paz, pero una vez cada noche la marrana llegaba y se llevaba una que no regresaba, no habían registros, no llegaban a la inspección, simplemente se las tragaba el olvido. Sus cuerpos no aparecíeron. Una a una las entrenadas activistas fueron eliminadas de las calles, borradas, si alguna vez existieron  fue en un pasado que se remonta al sueño.

Dejamos de salir de noche, lady trataba por todos los medio que sus denuncias fueran escuchadas, pero a nadie le importaba que unas cuantas putas desaparecieran. El sueño se había vuelto una pesadilla, el estado estaba ganando y la revolución que lady soñaba no le importaba más que a ella y a unas cuantas que ahora estaban posiblemente muertas, desaparecidas o asustadas hasta la parálisis. La revolución que planteaba la liberación de las mujeres como objetos de control y dominación por parte del hombre, la liberación de los hombres de las fuerzas que le reprimen y lo limitan a  una forma definida sin más caminos que la violencia, la liberación del deseo, durante tantos año objeto de control estatal, no le importaba a nadie, ni siquiera  a los homosexuales que temerosos de perder sus pequeños privilegios económicos y satisfechos con su sexualidad heretodominante, continuaban indiferentes frente a la tragedia y que amenazaba con destruir el único bastión de resistencia sexual.

En menos de un año se cometieron el mayor número asesinatos no registrado de trasgeneristas, Por fin las calles estaban libres de maricas y las familias podían caminar por los parques sin que sus ojos fueran pervertidos por la rebelión de unos cuantos enfermos desadaptados, Santamaría estaba satisfecho y las mujeres en sus casas también, el cura en la iglesia feliz. El panorama no era más oscuro.

En dos años, ser travesti o maricón, o simplemente amanerado, se había vuelto una sentencia de muerte, (la alternativa permitida por el sistema era ser “gay” siempre y cuando sus prácticas pertenecieran al ámbito privado) ya fuera por hambre o por bala. Nuevamente el destino para las rebeldes del genero era el rincón oscuro reservado para las putas y /o peluqueras de barrio, las condiciones de supervivencia eran extremas, las chicas seguían desapareciendo cuándo se aventuraban a la calle de noche y la comida escaseaba tanto que ya no era hambre lo que sentíamos, ya no teníamos  nada que perder y cuando la muerte es la única opción, las decisiones que se toman son drásticas.

Famélicas todas, con las tetas caídas, las costillas marcadas,  enfermas,  con la cara pelada salimos una a una de nuestras cuevas, cucarachas desnudas, sin más vos que nuestros cuerpos caminamos silenciosas como judíos en Auschwitz por las calles de la capital, ante los ojos estupefactos de los transeúntes, sin plumas ni tacones, sin lentejuelas, todas, algunas hijas del vecino, hermanas del amigo, compañeras de colegio, en nuestro último acto de protesta.

Nadie se atrevió a detenernos, nadie se atrevió a tocarnos, nadie nos brindó nada, ese es el destino de las revolucionarias, sin artificios, nuestros cuerpos seguían siendo humanos, si, teníamos tetas, también teníamos penes, éramos el producto de una sociedad represora, que se negaba a aceptar el cambio. Éramos un problema y no un camino, aun así estábamos aquí dispuestas a luchar y mantenernos vivas, porque creemos que hay un camino diferente al heterosexual, en el cual el ser puede explorar sus posibilidades, somos revolucionarias y las ideas no mueren.

Esa tarde, la ciudad entera fue consiente que las grandes tragedias no pasan solamente en medio oriente, que la indiferencia no mata de hambre solamente en áfrica, y que por muchas prohibiciones que el estado y los acuerdos sociales impongan el deseo sigue vivo y creciendo hasta que eructa.

Después de eso,  dejamos de tener miedo, estábamos vivas pero no teníamos miedo a morir y tampoco a matar, podían asesinarnos a todas en ese instante, y acabar con problema. Pero no lo hicieron, ahora tenían que hacer algo con nosotras y así lo hicieron. no esperábamos grandes concesiones, solamente nos devolvieron las calles, nos dejaron merced de los ladrones y de los hombres y su deseos, pudimos volver a trabajar para comer y llenar nuestros guardarropas de fantasías, sin embargo la semilla de la sedición y la subversión fue plantada y nuestras aspiraciones no terminan allí, somos seres políticos y gracias a lady ahora tenemos una filosofía y un imaginario de sociedad. Detrás de nosotras vienen muchas más, porque como las cucarachas somos una plaga que amenaza con acabar el estatus quo, somos peligrosas, por eso no temen, somos mutantes en continua mutación, somos hijas del deseo y el deseo es imparable, de alguna manera, por algún medio, tarde lo que tarde, llegara a su propósito.

Enterramos a lady en el cementerio central, entre todas juntamos para comprar una lápida que estuviera a la altura de su leyenda, a falta de una, ahora somos muchas damas del agua. La justicia nunca hizo nada al respecto, pero eso lo esperábamos, de todas maneras que nos importa a nosotras la justicia de los humanos.

FIN.

2011

En mi cuarto

En mi cuarto
Guillaume DustanTraducción: Ahmed Haderbache

1. EL HERMOSO SERGE

Le conocimos en el Queen, muy tarde, a la hora en que ya no quedan prácticamente más que los empedernidos. Un poco calvo. Un metro ochenta y cinco, ochenta kilos. Súper bien hecho. Una sonrisa sempiterna de dientes blancos y regulares. Suficientemente joven. Una cara hermosa. Visiblemente colocado con algo de muy buena calidad. Primero nos miramos. Después bailé pegándome a Stéphane para excitarle. Se nos unió. Dimos un espectáculo en la pista, fingiendo ante todos que nos follábamos. Eso lo empalmó. Después nos despegamos. Intercambiamos tres palabras en medio del barullo de la música. Envié a Stéphane por bebida. Le dije Hostia tengo súper ganas de comértela. Dijo No hay ningún problema. Me llevó hacia los lavabos. Me dije Qué guay sabe lo que quiere. Le seguí dócilmente. Los lavabos estaban hasta los topes, había cola para entrar. Dije Bueno qué hacemos. Me llevó al ángulo muerto justo al lado de la entrada. Dio la espalda a la pista. Me dejé caer de rodillas al suelo. Sacó una polla súper hermosa y me la metí en la boca mientras me la cascaba durante cinco minutos. Fue guay. Después dije Bueno mi chico está esperándonos tenemos que ir ¿vale? Dijo Vale. Stéphane esperaba en el bar con las copas, tan tranquilo como de costumbre.

Nos pusimos de acuerdo enseguida sobre el itinerario a seguir. Primero pasamos por su casa para recoger una nueva droga americana que no conozco y que por lo que se ve es fantástica para follar, y después vamos a casa porque en nuestro piso hay material y en el suyo no. Por este último detalle ya casi estoy seguro de que va a ser un mal rollo, pero está tan bueno que ni por un instante puedo dejar de imaginarme tirándomelo mientras sea posible.

Su casa es de lo más. Piso estilo loft. Tele y altavoces en el váter. Muebles de categoría. Un sobre remitido por una cadena de televisión permanece desplegado sobre la barra americana extra-ancha de la cocina. Pone trance muy alto. El sonido es genial. Probamos el polvo. Al cabo de diez minutos estamos súper ciegos. Habría que filmar. Nos desvestimos. Él es sublime. Una súper polla, muy ancha y larga, huevos gordos llenos de piel. Se la mamo. Le como los huevos. Me da azotes en la espalda, en el culo. Juega al macho. Me gusta. Me suelta Tú eres una auténtica guarra, una de las auténticas. Me la pones tiesa.

Lo compruebo. Exagera. Estoy seguro de que no me va a follar pero da igual. En los lavabos tenía una caja vieja de prophyltex llena, y los prophyltex son demasiado pequeños para una polla como la suya; si para dar por culo utilizase normalmente condones, tendría los manix grandes. Lo que también resulta extraño es el par de zapatos de salón tirados por el suelo al lado del espejo del cuarto. Pero es la única huella de mujer en el piso. Quizás sea bi este gilipollas pretencioso. Me mira a los ojos. Le devuelvo la mirada. Nos sonreímos. Me dice No me mires así o acabaré casándome contigo. Le digo No es culpa mía, es así. Hace ¡Uau uau uau! dando palmas mientras propino manotazos al culo del cariñín para poner un poco más de sexo en el ambiente.Y luego el cariñín está demasiado ciego y se duerme sobre el parquet con el pantalón de cuero en los tobillos. Es verdad que este Serge me gusta, es como si me estuviese enamorando. El problema es que por supuesto no me folla. Apenas un pollazo o dos, encima sin condón, así, en la cocina y con las ventanas abiertas, después de haber roto la antena de su teléfono inalámbrico al intentar metérmela en el culo. Por lo que se ve este tío no tiene costumbre de follar. Es verdad que todo no se puede hacer en la vida. Me dice varias veces que lo siente, que está demasiado ciego. Le digo No pasa nada.

Se duerme en el sofá mientras se la mamo. En la cadena de música ahora suena ópera, es lo que debe de escuchar habitualmente. Me quedo solo, voy a su cuarto, hojeo algunos libros, debajo de la mesita de noche un método para tener un cuerpo perfecto y cómo mantenerlo, las cintas de vídeo debajo del televisor frente a la cama, no hay cintas pomo o están bien escondidas, una cómoda con slips, calzoncillos, calcetines, pañuelos para el cuello. Todo está perfecto. Los slips están perfectos. Los calzoncillos están perfectos. Los calcetines están perfectos. Me pruebo unos slips azules que no están mal, después un jock strap, yo tenía uno casi igual, no me queda muy bien, luego un viejo nikos muy entallado que me está súper bien. Me lo guardo en la cazadora, luego busco un envase para el polvo. Encuentro un bote de carrete fotográfico vacio sobre el escritorio. Tomo mi pequeño regalo. Me como una rebanada de pan de centeno. No hay otra cosa en la nevera. Continúa sonando la música de ópera. Despierto a Stéphane. ¿Qué tal? Muy bien. Dejo una nota para el hermoso Serge, con nuestro número de teléfono. Fuera hace buen tiempo. Me pongo las gafas de sol. Las calles empiezan a animarse. Nos vamos a casa. Stéphane conduce. Garaje. Panecillos con chocolate. Croissants. El hijo del panadero sigue siendo nuestro fan. Qué gusto volver a casa. Entonces fumamos un porro. Y me follo a Stéphane.

Llama hacia las siete, las ocho de la tarde. Hola soy Sergio man. Es como le llamé en la nota. Va a una cena pero nos podemos encontrar más tarde. Está raro. Dice Volveré a llamar a las doce. Bueno eso es normal, con tres siempre resulta un poco complicado. Para una vez que hay alguien que me interesa. Que me impresiona. El hijoputa. Estoy seguro de que ni me va a llamar.

Llama, pero a la una y media. No es buena señal. Se excusa. Corto el rollo. La cena todavía no ha terminado, ¿nos podemos encontrar a las tres en Folies, o mejor a las tres y media? Digo Vale. Cuelgo. Le digo a Stéphane Bueno tengo muchísimas ganas de follar de verdad con él al menos una vez. Es necesario que vaya. Stéphane dice que sin problemas.

      
 2. LA CITA

Estoy en Folies Pigalle. Hay una chica guapísima con una camiseta de color rosa claro súper ajustada que lleva escrito Babie en plateado. Baila súper bien. Es tan alucinante como un maricón o como un negro. Son las tres. Me he tomado un cuarto de ácido, tres rayas de coca, me he filmado dos porros y he bebido una cerveza antes de salir de casa. Ciego, pero no mucho. Charlo con el taxista. En la puerta de Folies Pigalle hay un tío que hizo un trío con Quentin hace años. Me dice Hola ¿estás con alguien? Tengo un momento de paranoia, no entiendo lo que quiere decir, le digo No, estoy solo, ¿me dejas pasar? Parece un poco sorprendido, pero debe de ver que estoy ciego. Una vez dentro me digo Por supuesto que no va a echar a alguien que conoce, y me digo Hostia qué guay, conozco al portero de Folies. Estas cosas me impresionan. Sé que es una memez. Tras la entrada está uno de los organizadores, un chino súper alto y delgado que hace además camisetas provocativas. Me lo crucé en un fashion show donde me había llevado mi amigo Georges. El chi-nito se dobla en dos hacia mí para darme un beso suave. ¡Hola! Me pago una cerveza. Fumo un pitillo. Bailo.

Esta noche no conozco absolutamente a nadie de los que hay dentro. Ningún colega, ninguna pareja, nadie con quien haya intercambiado más de dos frases. Me estresa un poco. Además el ácido es fuerte. Me provoca dolor de espalda y me tira de los cigomáticos y estoy súper acelerado y de cuando en cuando me quedo sin aliento y me acaloro. Me tranquilizo diciéndome que siempre ocurre lo mismo con el ácido. También tiene su lado positivo, la luz y los colores son más o menos diez veces más reales que en la realidad. Como tengo un buen rollo no puedo pensar más de dos segundos seguidos en algo desagradable. Mi única preocupación es lo que siento y la necesidad absoluta de moverme para descargar la energía realmente excesiva que me da.

Tan solo las tres. Decidí ir a las dos y media para asegurarme de que no se me escapase. Me gusta hacerme la quinceañera. La música es buena, el sonido mejor que antes, así que bailo. Cuando tomo ácido, bailar me descansa la espalda. Primero me caliento y luego, cuando estoy bien en caliente, me subo al podio, me quito la camiseta, bailo con el pecho al descubierto, en vaqueros, los tirantes por los muslos, las rangers. Va bien llevar zapatones cuando se tiene tendencia a trastabillar. Y luego la música empieza a ser menos buena, demasiado hardcore. Vuelvo a bajar. Estoy empapado de sudor. Voy a los lavabos a refrescarme. Largo pasillo rosado. Hay muchachitas árabes que excitan a chicos árabes. Una tía pretende mear como un tío, en el urinario. Como de todas maneras no consigo mear, me aparto para que nos enseñe. Ella se lanza, se desabrocha la bragueta y después se raja. Charlan un poco demasiado fuerte, es el ligue morito. Me voy a vaciar en los lavabos cerrados que quedan libres en ese momento. Me digo que no les habrían tenido que dejar entrar, se crea un ambiente extraño con los árabes.

La fiesta es un puro éxito me parece a mí. Solo hay beautiful people que baila bien, todo el mundo parece pasmado, totalmente ciegos o muy novatos en el mundo de la noche, o incluso ambas cosas. Nadie con quien ligar. Demasiado fashion. Bueno con el ácido no hay problema.

El ácido no me gusta demasiado, encuentro que es demasiado fuerte, pero bueno hay que reconocer que te da buena marcha. Como la música es algo menos trance hardcore, vuelvo a bailar a tope. El dj es una pasada, en-cadena deep disco para remover los culos, trance más duro, hasta que empieza a ser excesivo, empezamos a desmovilizamos y, hop, empieza otra vez. Los tíos gritan de dolor cuando el dj rompe adrede el ritmo en medio del mix. Hago una pausa. Escaleras. Pasillo. Bar. Estoy empapado de sudor, un poco heavy para el local, no me atienden enseguida, pero finalmente sin problemas, el gin-get es copioso.

A las cuatro menos diez aún no ha llegado. Vuelvo a salir solo. Doy la vuelta a la plaza Pigalle. Estoy cabreado. A la entrada del Transfert el portero me sonríe. Stéphane está aquí, con sus grandes y dulces ojos y un maillot de guarra abierto hasta los pezones. Le morreo y luego digo ¿Qué tal nene? Dice Me aburría un poco. Es la hostia. El cumpleaños del Transfert. Nada peor que una fiesta en un local leather. El pastel circula sobre platos de papel. Nadie quiere, pero los tíos más próximos a la barra se esfuerzan por ser corteses. El camarero nos monta el número Señores ¿no quieren pastel? Pues les advierto de que hay un montón de gente ahí fuera que sí querría.

Doy una vuelta por el cuarto oscuro, se la mamo un poco al cabeza rapada que se arrastra en pelotas por el lavabo de lluvia dorada, pero en realidad lo que él quiere es que le mee encima y yo no tengo ganas de mear. Me largo. Me hago besuquear un poco y trabajar los pezones por otros dos tíos. Hago lo mismo. El tío que tengo enfrente me mete dos dedos en el culo. Me subo los pantalones. Me doy la vuelta. Enfrente de mí hay un tío que conozco, pero al que no me he tirado. Sale siempre pero no folla mucho, creo. Me mira el rabo, me la casco un poco delante de él en plan de broma. Después de esto charlo con un pequeño cabeza rapada que parece un ratoncillo. Es de lo más dulce. Le digo Me das ganas de ser malo. Suelta ¿Ah sí?, todo esperanzado. Pero no estoy muy convencido, no me parece lo bastante guarra. Lo nota, y lo dejamos. Encuentro a Stéphane en la barra. Nos salpican en la cara con champán. Empieza a ser un rollazo. Decidimos largarnos.

Estoy hecho polvo en el coche. Stéphane me dice cinco o seis veces que tiene ganas de sexo. No contesto. En casa, cuando nos desvestimos, la moqueta que rodea la cama se cubre de confeti. Le digo a Stéphane Si quieres puedo follarte. No se lo puede creer. Pregunto ¿Tienes el culo limpio? Dice Sí. Cojo un olla, no nos quedan manix grandes, pero el olla me gusta más, era el que utilizaba con Quentin. Son bastante gruesos, pero muy flexibles y suaves. Me lo llevo primero al lavabo, de pie delante de la taza del váter, le meto la cabeza dentro y me lo follo. Luego le llevo de nuevo a la habitación y me lo follo en la cama por delante, luego por detrás. Dura mucho, y no está nada mal, entro y salgo, su culo hace floch, floch, floch muy fuerte, ronronea encogido debajo de mí. Se me empieza a bajar porque está muy abierto. Todavía sigo un rato. Y luego tenemos que pararnos porque se me ha bajado demasiado. Vamos a lavarnos las manos. Le propongo que me folle. Dice que tiene ganas de mear. Me apresuro a meterme en la bañera y me mea encima y sin lavarme volvemos a la cama, de todas formas las sábanas estaban bastante usadas. La follada es genial. Profunda. Larga. Me dejo follar como nunca. Encuentro que se lo monta cada vez mejor. Y luego resulta obvio que estamos demasiado ciegos para podernos correr así. Busco el reloj. Son las diez, hace cuatro horas que estamos follando. Acabamos a mano, me come los huevos, me corro y luego le propongo trabajarle el culo con la mano izquierda porque la derecha está llena de semen. Estalla. Nos hacemos un mimo. Lío el último porro. Se duerme. Fumo la mitad y luego me doy cuenta de que pierdo el conocimiento, entonces dejo el porro y me duermo.

Al despertar estoy encendido por el plantón de ayer. Vemos la televisión. Intento resistir y acabo por llamar a Serge hacia las siete de la tarde. Contestador. Hablo por si filtra las llamadas. Descuelga.

      -¿Sí?
      -Hola, soy Guillaume.
      -Hola ¿cómo estás?
      -No muy bien.
      -Ah... Ahora estoy acompañado. Con mi madre.
      -Qué bien.
      -¿Estuvo bien ayer por la noche?
      Pienso.
      -Fue decepcionante. Es decir, no sabía que no te ibas a presentar.
      -Yo tampoco sabía que no iría.
      Silencio.
      -Bueno, abreviemos, estás acompañado y no tengo gran cosa que contarte. Tu veras.
      -Te llamaré.
      -Vale.

      Cuelgo. Este tío me da asco. Digo a Stéphane ¿Puedes creer que me ha dado plantón y soy yo quien le llama? Pero también eso es bueno. Estar sorprendido. Demostrarlo. Como una guarra. Pero no mucho. Estaba contento del Fue decepcionante. Esperaba que hubiera entendido que quería decir tanto que él era decepcionante como que yo me sentía decepcionado. Quería tocarle un poco los huevos. Pero al mismo tiempo seguía queriendo tirármelo. Su piel ultrasuave. Sus músculos perfectos, ni demasiado ni demasiado poco. Hermoso.

El Ángel Caníbal (obra de teatro)

El Ángel Caníbal

Escrita por Daniel Pit Parce

Escena 1

Pesadilla

La victima está sentada en la silla, al fondo la música de ambientación de la escena va aumentando el volumen, la víctima no puede moverse y empieza a tener un ataque de panico, tiembla sin poder levantarse, al final grita y al fondo se escucha como cae un cuchillo sobre una superficie dura.

Escena 2

Luz cenital y frontal.

Una mujer sentada en una silla habla a una grabadora mientras se come una manzana

Frígida: Desde hace tres noches he vuelto a tener el mismo sueño que me atemorizaba de niña, creo que este caso tiene algo que ver, aunque no sé porque, aun. En el tengo 12 años, estoy en la tina del baño de la casa donde vivía, frente a mí están las monjas del colegio donde estudie, sor maría, la madre superiora está en el centro, son muchas. Tengo miedo, intento gritar pero no puedo emitir sonido, de un momento a otro estoy completamente desnuda frente a ellas, y un baldado de agua fría cae sobre mí, la madre superiora me golpea con la regla que guardaba en su oficina. Ella decía que así los golpes duelen más y que yo debía sufrir mucho por lo que había hecho para que dios me perdonara, yo nunca supe  qué era lo que había hecho para merecerme el castigo. no puedo moverme,  siento una gran ansiedad, tengo ganas de despertar, pero no puedo abrir los ojos, luego la madre superiora se acerca y me besa, sus manos me tocan por todo el cuerpo, por las heridas que sangran, por mis senos y mi sexo, sus dedos son gruesos y grandes, parecen los de mi papa. Siento enormes deseos de matarla, deseo con todas mis fuerzas que un cuchillo aparezca oportuno en mis manos, inmediatamente las miro  y tengo uno que parece muy afilado,  corro a enterrárselo en el cuello, pero despierto antes de lograrlo

Era un sueño muy recurrente, lo tuve hasta que Salí del colegio, luego desapareció. Hasta ahora.

En muchas ocasiones he pensado como asesinar a alguien, busco en mi mente las razones que tendría para hacerlo y sin embargo no encuentro una que de verdad lo justifique, a veces imagino que se sentiría matar a un ser cercano. Pero me reprimo, también he soñado despierta con mi propia muerte,  he imaginado paso a paso el momento en que alguien, un hombre. Me asesina, he visto sus ojos, se parecen a los de mi padre. (Apaga la grabadora)

Tengo la cabeza llena de pensamientos obscenos y morbosos, este caso me tiene completamente poseída, nunca había estado tras la pista de un asesino como este, es especial, algo del móvil que no encaja en los motivos usuales. Me gustaría poder entrar en sus pensamientos. Dios¡¡¡ Estoy fuera de mí. (enciende nuevamente la grabadora) La semana pasada que fui a la carnicería, Mientras el carnicero me empacaba la carne para la semana, me encontré parada frente a la bandeja del higado, cundo los vi, pensé inmediatamente en el asesino. Disfrute tanto meter mi dedo en ese pedazo de carne, entre más fuerte lo hacía iba sintiendo como el tejido se iba desgarrando, era suave y resistente a la vez, era una textura tan exquisita que no lo pude evitar y comí un pequeño pedazo que se deshizo en mi boca. Había en el acto algo de un placer sexual, debe ser igual con un crimen, una vez introduje el dedo en la carne, un corrientazo me recorrió el cuerpo terminando directamente en mi vagina, no sé porque, pero me recordó la primera vez que introduje mi dedo en un culo, solo que con la carne hay algo más profano, es una transgresión mayor, luego pensé que mi piel es blanda y suave como el hígado de una vaca.

Angela: (se aclara la garganta) ¿puedo pasar?

Frigida: Claro, pase, ¿en qué le puedo ayudar?

Angela: Vengo para la entrevista

Frigida: Ah sí claro, siéntese ¿trajo su Hoja de vida? (la revisa detenidamente) Muy bien Ángela, veo que tiene estudios de medicina pero no parece haber terminado.

Angela: si, hice unos semestres pero no pude continuar.

Frígida: ¿tiene conocimientos forenses o solo administrativos y de oficina?

Angela: tengo conocimientos de antropología, psiquiatría y psicología forense

Frígida: muy bien ¿alguna practica en esos campos?

Angela: (se ríe) No ninguna, soy una apasionada de la criminalística

Frígida: ¿Y cuándo puede empezar a trabajar?

Angela: ahora mismo si usted lo dispone

Frigida: mientras confirmamos sus datos, permítame le enseño la oficina y la pongo al tanto del caso en el que vamos a trabajar (saca una carpeta)

Frigida: es la tercera víctima este año en circunstancias similares, el modus operandi parece ser el mismo, por lo que se infiere que el crimen haya sido cometido por el mismo asesino.

Las extremidades superiores e inferiores y los intestinos fueron hallados en bolsas de basura llenas con piedras que el criminal arrojo a un rio a las afueras de la ciudad. Las partes fueron encontradas por un bañista que se aventurero a ir rio arriba. Ahora está siendo investigado, es el único sospechoso. Tuvo la mala suerte de que el nudo que ataba la bolsa con las manos se soltó, dejando escapar los miembros que  en un acto exhibicionista flotaron hasta la superficie. La verdad, No creo que tenga nada que ver con el crimen, el pobre muchacho está demasiado asustado.  Solo hemos encontrado manos y pies, solo eso nos envía como pistas. Al parecer no quiere que los crímenes queden impunes, porque de lo contrario no dejaría rastro alguno de ellos. Ahh lo olvidaba, el dedo índice de la mano derecha fue removido y aún no ha sido encontrado

Ángela: ¿es todo lo que tienen? (frígida asiente) que interesante

Apagón.

Escena 3

Un hombres sentado en una silla metálica, tiene en su mano extendida un vaso lleno de un liquido trasparente, mira al horizonte, esta absorto

Atrás bajo una luz cenital un hombre vestido con un saco de capucha roja.

Ángel: estas seguro de lo que vamos a hacer

Él: sí. Creo que si

Ángel: crees o estás seguro.

Él: estoy seguro, ya no hay marcha atrás.

Ángel: no haré nada que vaya en contra de tu voluntad, este no es un acto de fuerza

Él: Espero que cumpla con su parte

Ángel: todo será como lo planeamos, ¿hay algo que quieras hacer antes de comenzar?

Él: Si, quiero que me muestres las herramientas ¿Dónde va a suceder?

Ángel: aquí mismo… ¿quieres que empecemos ya?

Él: si; empecemos (se bebe el contenido del vaso)

Escena 4

Ángela: ¿empezamos doctora?

Frígida: (como despertando de un sueño) Si empecemos. ¿Llegaron los últimos reportes de criminalística? (Ángela le pasa un sobre, ella lo abre) según el informe era un hombre, mestizo, de unos 25 años, el reporte de dactilografía indica que su nombre era xxxxx xxxxx xxxxx, estudiante retirado de medicina, que curioso igual que usted, el asesinato fue cometido hace una semana, según lo indica el estado de putrefacción de las partes halladas. ¡Aja¡ Tenemos una foto de la víctima entregada por sus familiares. Según afirmaron en el interrogatorio se había retirado hace un semestre de la carrera por que al parecer tenía una crisis vocacional, durante el último periodo de su vida, la víctima se hallaba en estado depresivo, y aislamiento social. Dicen también que no era una persona de muchos amigos, por el contrario siempre se le veía solo, de aspecto taciturno.

Vivía con su padre, su madre se suicidó cuando él tenía nueve años, lo que según sus familiares nunca  pudo superar, al parecer tenia tendencias homosexuales, pero sus familiares nunca pudieron comprobarlo, no tenía trabajo hacía más de cuatro meses, durante los cuales no salió de su casa y estuvo frente al computador la mayor parte del tiempo. De acuerdo al historial de internet, visitaba páginas de contenido pornográfico en su mayoría, también perfiles de asesinos en serie, y una página en especial que les llamo mucho la atención: antropófagos.com.

Su historial criminal está limpio y no tiene tampoco record suicida

Salió el día del asesinato a una cita que fijo por internet con una persona que usaba el seudónimo  de angelcanibal. El cual no se ha podido rastrear aun. Se quedaron de ver en el parque central a las 7 de la noche del día 25, es decir hace 10 días exactamente, después no se le volvió a ver nunca más.

Según el contenido de la conversación, la víctima le regalo conscientemente su cuerpo al asesino, lo cual dificulta un poco el caso

¿Quiere escuchar la respuesta del angelito? (Ángela asiente)

“No hay nada en el mundo que desee más que tu cuerpo, anhelo el sabor de tu carne y el olor de tu sangre”

Aun no tenemos nada del asesino, los cortes fueron perfectos, hechos con la mayor de las meticulosidades, no hay grandes traumatismos, al parecer fueron hechos con instrumentos quirúrgicos, no hay huellas dactilares ni nada que nos pueda indicar algo sobre el criminal o el lugar donde fueron realizados

¿Qué opina?

Ángela: la victima consintió con el asesino, ambas partes estaban conscientes de sus actos

Frígida: si, la ley no ha dispone en cuanto este tipo de crímenes, si podemos llamarlo de esa manera, la mente criminal siempre sobrepasa la de los legisladores ¿Qué opina del asesino?

Angela: es probable que sea un hombre, aunque no quede esto claro en las comunicaciones por internet, pero por lo general este tipo de actos están relacionadas con represiones sexuales y prácticas sadomasoquistas.

Es posible también que sea un hombre con profundas frustraciones, problemas afectivos, trastornos mentales y perturbaciones físicas muy comunes en niños maltratados o abusados sexualmente. Es probable también que padezca de esquizofrenia

Frígida. Muy interesante, es un buen diagnóstico ¿cree que reincida?

Ángela: es muy probable, Diría, que es seguro, en este momento debe estar detrás de su próxima víctima.

Frigida: habrá que esperar ¿qué crees que hace con el resto del cuerpo?

Angela: No se… tal vez se lo coma

Apagón

Escena 5

(Frígida sola en su oficina, enciende la grabadora))

Frígida: es supremamente interesante la psicología de la víctima y del asesino, ambos hacen parte de una ecuación perfecta... Víctima y victimario, se buscan el uno al otro, se atraen, se  anhelan y se recrean en sus mentes.

¿Es realmente culpable de crimen alguien quien ha asesinado bajo consentimiento de la víctima? ¿Es posible regalar nuestro cuerpo? ¿Podría un acto como estos ser un acto de amor?

No es coincidencia, que dos seres con esas naturalezas se hayan encontrado. Las coincidencias no existen. Cada víctima escoge su verdugo consciente o inconscientemente. ¿Puede el deseo de morir tan profundo y recurrente atraer hasta nosotros a nuestro verdugo  hasta el punto de comer en la misma mesa y del mismo plato con el sin aun saberlo? ¿Me pregunto cómo sabemos  si somos víctimas o victimarios? (apaga la grabadora)

Por dios Qué cosas se me ocurren. Estoy al borde de la locura, mi cabeza está llena de imágenes y de tanta información que se cruza y se confunde.  Quiero llegar hasta el fondo de todo esto, no me conformo solo con hallar el asesino, quiero conocerlo, entenderlo, deseo mirarlo a los ojos y saber si es odio lo que hay en ellos, o si es como en mi sueño, en el que los ojos de mi asesino me miran con amor, como si con ese acto fuera posible liberarme de la culpa.

La culpa…En este caso la culpa está presente en ambos lados de la ecuación, pero ninguna de las partes es culpable. No entiendo porque estoy tan obsesionada con este caso, ¿Cuál es mi parte dentro de esta ecuación? Hay una parte de mí que lo justifica y parece entenderlo mediante la intuición. Quisiera tenerlo frente a mí y decirle que no soy yo quien le juzga, que solo a los ojos de la ley es culpable, y que hace parte de una ecuación perfecta, que él también es víctima, de la ley, cualquiera que sea. ¿Se puede culpar a alguien cuando también se ha recreado en sueños la muerte de su propia madre y la suya misma? ¿Acaso nunca han imaginado el sabor de la carne humana? Dicen que sabe a puerco ¿cuándo comes carne, no piensas que tal vez sea la carne de un hombre que no conociste? Yo si lo pienso, y no seré yo quien tire la primera piedra.

Escena 6

(La víctima se levanta de la camilla, no tiene rostro, lo cubre una máscara negra)

Víctima: Tengo un poco de comezón en el cuello, pero no puedo rascarme, ya no tengo control de mis movimientos ni de ninguna de las partes del que antes era mi cuerpo. Cuando decidí entregarle mi cuerpo perdí todo el dominio que tenía sobre él, perdí la voluntad. Esa última decisión  me libero de la responsabilidad de tener que decidir por el resto de mi vida (se ríe) aunque ese resto de mi vida fuera tan solo un momento. Pero el tiempo es relativo y la sustancia del que está hecho, si se puede utilizar esa palabra, es elástica, se contrae y se expande a su voluntad.

Ahora soy solo espasmos involuntarios. Fluidos que se coagulan, últimos estertores y pronto seré solo un nido de gusanos, volveré al olvido de donde nunca he debido salir.

Es posible que pasen días, tal vez semanas antes que alguien me eche de menos, últimamente era solo una sombra , una presencia que evitaba ser vista, ni siquiera sentida, un lamento interminable en una frecuencia imperceptible. Los seres insignificantes como yo, somos lo más parecido a un fantasma, solo la compasión nos devuelve el peso, nos hace vivos, la compasión nos devuelve la materia, hace que los vivos vuelvan su mirada hacia nosotros, es el alimento de los seres como yo.

Nadie va a extrañarme, tampoco nadie va llorar por mí, me extrañaran mis plantas, para las que mi muerte es también su sentencia de muerte, pero ellas no necesitan mi compasión.

Soy una criatura indigna de cualquier sentimiento humano, soy indigno del amor, la muerte era la única luz al final del túnel, ¿para qué iba a prolongar por más tiempo esta existencia inútil, si al final mi destino era solo ser alimento de gusanos? Pero mi piel no está corrupta por la culpa, ¿porque no darle un destino más útil a mi carne? ¿Porque no alimentar con ella la pasión? soy un cobarde, mi vida ha sido un acto de cobardía, y pensé que mi muerte debía ser diferente, por eso cuando encontré el anuncio, pensé que no habría posibilidad de un acto más valiente que un sacrificio consiente, y me entregue. Con un solo acto reivindicaría una vida, ahora podría estar libre de culpa.

Escena 7

Ángel: sí, soy el asesino. mi nombre lo escogió mi padre, así era como él me veía, decía que yo era un ángel, fue tal vez la primera y la última persona que vio algo bueno en mí, yo nunca he visto más allá de mi reflejo en el espejo. Con su muerte se fue la única posibilidad que había de cambiar mi destino, con su muerte mi mutación estaba firmada, después de su muerte crecieron los tentáculos y las púas. Yo lo mate, su amor era tan grande, tan enorme, que no lo soporte, no resistía mirarme a sus ojos y verme en ellos como él me veía, tenía miedo que dejara de verme así algún día. El día del accidente, yo soñaba despierto con su muerte

Ahora, tantos años después aún recuerdo claramente ese reflejo en sus ojos, agradezco que este muerto, así no tiene que ver en lo que me he convertido, y no tengo que ver en sus ojos el asco, la decepción y  la maldita compasión.

Las personas creen que la compasión es un sentimiento piadoso, que idiotas, no se dan cuenta que la compasión es la materia prima de los monstruos y de muchos de los deseos perversos, la compasión es como la envidia, nos va llenando de rabia y de frustración, se va adhiriendo a las paredes internas de nuestros tejidos, es como al grasa, como un tumor.

Los ojos de la gente normal no soportan verme tal cual soy, yo los veo, y no es mucha la diferencia entre ellos y yo, solo que ellos viven en la mentira de la perfección, de la normalidad, creen que son especiales y solo son corrientes, estereotipos, reproducciones en masa, creen que tienen la verdad de su lado porque son más y hasta creen que son buenos.

Todos alegan que no le hacen daño a nadie, como si el mal  solo habitara en el corazón de los asesinos o de los criminales. Recurren a la ley, como si la ley pudiera indagar en el alma de los seres. El mal está en todos nosotros, estamos hechos de maldad, al igual que de otras muchas cosas, el mal es un acuerdo inconsciente entre miles de mentes, está hecho de miles de deseos siniestros, de deseos humanos. Los monstruos como yo somos el resultado, el residuo de esos miles de acuerdos, somos el producto de los millones de deseos humanos, a algún lugar han de ir los deseos una vez son deseados, una vez son pronunciados, en alguna parte han de habitar, han de esperar.

No somos conscientes de nuestros deseos

Mi mama siempre deseo tener un niño… Y el deseo se le cumplió.

Escena 8

Frígida en su oficina

Frígida: Me pregunto qué siente la victima un minuto antes de morir.

La muerte es como la finalización de un combate, la agonía es un combate. Me pregunto si la victima lucha o simplemente se entrega a morir como quien se da a los placeres más abyectos en una habitación oscura llena de personas pero donde nadie tiene rostro y solo hay sensaciones.

Han pasado tres meses desde que ocurrió el último asesinato y aun no tengo nada, casi que he perdido la esperanza de encontrarlo. Al principio, los titulares en los periódicos y en los noticieros, era tema obligado cuando me subía a un taxi, todos tenían una opinión al respecto, sentía vértigo cada vez que me hablaban de él y no entendía porque, la mayoría de las personas se compadecían de la víctima,  “eso le pasa por marica” decían otros cuando se enteraron por los medios que el joven era homosexual, el debate estaba vivo, pero llego el momento que el tema dejo de vender periódicos y la gente simplemente lo olvido, volvieron a los ríos como si nada, y la víctima se perdió en el olvido, fue solo uno más de millones de casos.

¿Me pregunto si la víctima seria consiente de la influencia social que tendría su acto? Después de su muerte tuvo sus quince minutos de fama, la atención que le falto durante toda su existencia.

El resto de su cuerpo nunca apareció, me sigo preguntando que hizo con él, y si habrá una nueva víctima en el futuro

Ángela. Buenas tardes doctora

Frígida: hola Ángela, como estas… ¿hay algo nuevo?

Ángela. Nada doctora, el crimen perfecto.

Frígida: no seas ingenua Ángela, no hay crimen perfecto, el peor enemigo de un criminal es la soberbia

Ángela: y el mejor amigo es la mediocridad de la justicia.

Frígida: al parecer soy la última persona a la que le importa este caso, y no entiendo porque, tantas veces he visto archivar casos y me importa tanto o menos que el clima en Iraq.

Ángela: Por algo será doctora… por algo será. Bueno, pero por ahora celebremos

Frígida: ¿celebrar? ¿Tenemos Algo que celebrar?

Ángela: Hoy hace tres meses que estoy trabajando con usted. Para mí es un motivo de celebración. Le traje mi especialidad culinaria (le sirve un plato de carne que huele y luce exquisito)

Frígida: vamos a ver ¡hummmm¡ esto esta delicioso, ¿Qué es? ¿Cerdo?

Ángela: es un secreto de familia. ¿Vino? (le sirve una copa de vino tinto)

Frígida: hay algo que usted dijo recién entro a trabajar conmigo que no he podido sacarme de la cabeza y me ha producido las peores pesadillas de mi vida.

Ángela: ¿Qué dije yo? ¿Qué será?

Frígida: que tal vez se los come

Escena 9

(Pesadilla)

Frígida sobre la camilla acostada mientras ángel revuelve sus vísceras con la boca. Frígida se despierta sudorosa y agitada tiene sangre en sus manos

Escena 10

La víctima: Amor es mirarte hermoso en unos ojos que no son espejos.

Nunca antes pude mirarme en unos ojos sin sentir vergüenza. Las miradas son como garfios que auscultaban debajo de mi piel hasta que encontraban el dolor, pero cuando lo mire, supe que era él. Deje de dudar, no sentí vergüenza, por primera vez creí confiar, era la mirada de mi verdugo. Lo busque por tanto tiempo, aun sin saber que lo buscaba, cada noche y cada encuentro era una búsqueda. Pague tantas veces y al final, solo era decepción y vergüenza y miradas de horror. No entendían y huían, me hacían sentir como un monstruo, un freak, yo solo buscaba la bondad del verdugo.

Me trato como se trata un ser amado, tenía la mirada de un niño enfrente de un juguete que ha deseado por mucho tiempo. Me contemplo como se contempla lo inverosímil y sonreía como quien  ha encontrado la felicidad.

No sentí dolor físico, estaba ya fuera de mi cuerpo, el líquido que me dio a beber me libero del el, pero llore, llore hasta el último momento, para algunos el dolor es el camino hacia la felicidad, al menos era mi camino. Soy de ese tipo de seres que solo en lágrimas vive el amor y solo en negro vive la carne.

Soy la victima perfecta, soy el que se entrega, el que no lucha, el que pierde. Había imaginado tantas veces mi muerte, pasó a paso, y es curioso, sus dedos eran iguales a los dedos de mi verdugo de ensueño.

El cuchillo entro tantas veces en mi carne que antes de quedar completamente inconsciente ya había perdido la cuenta, estaba vivo cuando tomo una parte de mi cuerpo, la preparo en la cocina y frente a mí se la comió, me dio a probar mi propia carne. Estaba exquisita. Parecía como si el brillo de mis ojos que poco a poco los abandonaba se escapaba para brillar en los suyos. Olía delicioso. Había mucha sangre, pero no sentí asco, tenía mi sangre en todo su cuerpo, gruesas gotas se desprendían de su mentón después de haber recorrido hasta allí desde su frente. Lo último que recuerdo son sus ojos  y un placer que lindaba con el deleite, con el éxtasis. Siempre admire el filo de las navajas. Ahora sé porque.

Apagón

Escena 11

Frígida baila flamenco a un lado del escenario con dos cuchillos en sus manos, mientras al otro Ángel afila los cuchillos y los prueba sobre la carne

Ángel: (Mientras come)

La victima dejo de aullar

Las manos teñidas de sangre tocaron la tierra

Rojo y marrón

Olores a hierro y a flor

Ahora no eran lágrimas, era sangre

La sangre que se derrama no se pierde

Dejo de luchar, pero no se venció

Lo único que me pidió a cambio era que le mostrara las herramientas que iba utilizar. Le hice una descripción detallada de todo lo que se requería para que el ritual fuera perfecto.

Una habitación espaciosa, una mesa grande o una camilla, una sierra o un buen juego de cuchillos afilados de acero inoxidable, una maquina afiladora por su puesto, una tina para drenar la sangre y una jaula, aunque en su caso no iba a ser necesario, se requiere cuando la víctima es muy nerviosa, la quietud es muy importante para que la carne tenga mejor sabor y textura.

Le explique que lo idóneo era que la víctima no comiera durante las 48 horas previas, eso él ya lo sabía, venia preparado, estaba a dieta hacia dos días.  Le pase el vaso con el líquido que le cambiaría el estado de conciencia, necesario para poder aislar el dolor y los nervios, lo bebió tranquilamente

Tenía miedo, pero no era miedo a mí, tampoco era miedo a la muerte, era más un miedo a la vida, miedo al fracaso, miedo al arrepentimiento. Ha sido la primera víctima que se entrega de manera completa, no hubo espacio a la violencia, ni necesidad de apresuramientos, pude tomarme mi tiempo y disfrutar de la contemplación, él era la victima prefecta, aunque debo confesar que la violencia tiene algo irremplazable, orgásmico, sin embargo nada es comparable con la entrega, me inspiraba bondad, no era compasión, era algo parecido al… amor, era extraño verlo a los ojos, tenía esa mirada de cordero al ser llevado al matadero, era consciente de su destino y lo aceptaba sin reparos, era algo parecido a la perfección,  como mi alma gemela, si es que existe el alma y si es posible que dentro de mi habite una.

Han pasado ya tres meses, queda poco de él, ha sido exquisito, la carne más tierna de todas las que he probado, pero se acerca el tiempo de la siguiente, esta vez nada ha sido dejado al azar, y creo que se acerca un combate. (Dentro de un sobre deposita en dedo)

Escena 12

Fantasía

Ángel sentado en la silla de espaldas al público, frente a él la victima lo golpea fuertemente a un ritmo frenético mientras le grita obscenidades. La excitación toma control del cuerpo de ángel, tiembla y se estremece, rápidamente saca un par de cuchillos, se levanta y con ellos decapita la cabeza de la víctima que cae fulminada al suelo. Jadeos y mucha sangre que gotea por sus manos y las hojas de los cuchillos

Escena 13

Ángela: ¡Doctora¡ ¡doctora¡ acaba de llegarle este sobre, y a que no adivina quién lo envía

(Frígida  se pone unos guantes quirúrgicos y abre el sobre, dentro hay un sobre que contiene un dedo y una nota que lee, mientras es pronunciada por ángel)

Ángel: La culpa es una bestia insaciable que se apodera de los cuerpos humanos, los animales no sienten culpa, es privilegio de los hombres. La culpa es caníbal, se alimenta de sí misma, ¿sabe donde habita la culpa doctora?  Tal vez en el mismo sitio donde alguna vez hubo inocencia. ¿A dónde va la inocencia doctora? ¿A dónde va la inocencia? ha de ir a alguna parte.

La inocencia muta, se transforma en culpa, y la culpa nos vuelve víctimas,

¿Qué piensas hacer con la culpa doctora?

Frígida: Ángela haga analizar inmediatamente este sobre y lo que contiene ¡de inmediato¡

Es como en mi sueño, el dedo es la culpa, como sabe que tengo encima mío la culpa de las monjas del colegio y el recuerdo de sus dedos largos y arrugados sobre mis pantorrillas, la culpa de mi padre y sus dedos grandes y gruesos sobre mis labios y mi sexo,  la culpa de mi madre y sus dedos abofeteándome la boca, solo las víctimas somos culpables por sentir culpa, la inocencia es como una margarita y yo he devorado la margarita.

Escena 14

Ángel: ahora es cuando empieza el juego, el cortejo fúnebre. Una idea se incrusta en la mitad de su frente hasta que se apodere completamente de todos sus pensamientos, de todas sus imágenes. La victima debe desear tanto la muerte que inconscientemente se mete en la boca del lobo, la curiosidad es su mayor equivocación.  Hay quienes desean saber lo que no necesitan y se confunden. La muerte es un palpito que se siente mucho antes, es una decisión, la víctima ha elegido su verdugo y el verdugo ya presiente el sabor de su víctima, el juego es su estrategia su goce y su trampa.

Ya ha mordido el anzuelo, ahora solo resta que se deje llevar, que se escuchen sus lamentos, como los cerdos que saben que pronto van a ser sacrificados, aúllan de terror, de miedo, el temor es el alimento de la víctima, y  entre mayor es el miedo mayor el placer que los inhabilita para ver las señales de advertencia.

Hay que asustarlas hasta la ceguera. Los juegos de rol son ecuaciones y las ecuaciones son perfectas, como diría ella. Después de la curiosidad llega la tentación, como un leve olor que nos atrae a la fuente y la fuente es un abismo, después el vértigo: el miedo a saltar, el miedo a la muerte. Y al final solo un leve impulso hecho con toda la fuerza de voluntad.

Escena 15

Frigida: (enciende la grabadora) sabe quién soy, sabe mi nombre y sabe dónde encontrarme, estoy siendo cazada, como la presa que ha sido observada durante mucho tiempo y de la que se sabe todo, hasta el punto de predecir sus movimientos. Soy la victima perfecta, ¿pero porque me pone al tanto de su estrategia? Quiere jugar, está jugando con su presa (apaga la grabadora).

He sido una completa imbécil, llevo tres meses detrás de un asesino y lo único que se dé él es un seudónimo que es lo mismo que no saber nada. Tiene que estar más cerca de lo que pensaba, tan cerca que puede escuchar mis pensamientos y oler mi miedo

Ángela: Doctora, acaban de llegar los resultados del análisis.

Frígida: ¿que encontraron?

Ángela: es el dedo que hacía falta, no hay huellas dactilares, exceptuando las del mensajero y las mías.

Frígida: por favor deje el sobre en la mesa y retírese. Ángela… no ha vuelto a cocinar ese plato que me trajo hace unos días

Ángela: No doctora, es solo para ocasiones especiales, pero si gusta le puedo preparar un poco.

Frígida: no, tranquila Ángela, esperemos que la ocasión lo amerite (Ángela sale)

Frígida va al escritorio saca de allí una carpeta y toma el teléfono  y marca un numero

¿Alo? Me gustaría confirmar unas las referencias, si Ángela cana…val. Ya no es necesario, Gracias. (Cuelga)

Escena 16

Ángela: doctora si no me necesita más me gustaría irme temprano esta noche

Frígida: ¿Por qué? ¿Tiene planes especiales para hoy?

Ángela: nada en especial, la cena que me espera en casa. Hasta mañana doctora

Frígida: Ángela, No cree que ya va siendo hora que el asesino actué nuevamente. dicen que algo que sucede una vez pueda no volver a ocurrir, pero que algo que sucede dos veces pasara una tercera y lo que sucede tres veces es seguro que ocurrirá una cuarta, además no creo que un cuerpo humano tenga suficiente carne para más de tres meses, si es como usted dice, que se los come.

Ángela: Todas las cosas tiene su tiempo doctora

Frígida: Váyase tranquila Ángela, pero este preparada, presiento que pronto tendremos una sorpresa

Ángela: hasta mañana doctora

(Ángela sale, frígida se cambia de ropa, se pone una chaqueta roja de capucha como la que usa la víctima y unos lentes negros, deposita su arma en la maleta)

Escena 17

Victima: vivir es una lucha, un duelo, la palabra agonía viene del latín agon que significa combate, la vida es una batalla a muerte, pero no con la muerte, ella hace rato nos ha tocado el hombro para advertirnos que estará ahí hasta que sea el momento. Vivir es una batalla contra nosotros mismos y nuestros temores, contra la culpa y la debilidad. El verdugo no es más que la materialización de las manos de nuestro miedo a vivir, se hace fuerte y grande gracias al miedo, el verdugo se hace carne cuando el temor ha superado a la fuerza de la voluntad y la culpa se ha comido toda la energía que teníamos para luchar, la culpa es caníbal, se alimenta de sí misma después que ha acabado con todo lo demás.

He descubierto que La victima perfecta no es la que se entrega, la victima perfecta es la que lucha por su supervivencia y sobrevive, para dejar de serlo y supera su condición de víctima, ser víctima es una elección y dejar de serlo también, la victima tiene que enfrentarse al miedo, encararlo con valentía y coraje y mirarse en los ojos del el, mirarse en los ojos de su verdugo y reconocerse allí, el resto depende de lo preparado que se esté para el combate, también un poco del azar y sobre todo de haberle perdido el miedo a la muerte, en un duelo solo uno sobrevive.

Escena 18

(similar disposición de la escena 3)

Ángel: pensé que se había arrepentido doctora

Frígida. Todas las cosas a su tiempo, usted lo dijo

Angel. Está segura de lo que vamos a hacer

frígida: sí. Creo que si

Ángel: ¿cree? o ¿está segura?

frígida: estoy segura, ya no hay marcha atrás.

Ángel: hay un teléfono, puede llamar a la policía

Frígida: no necesitamos a la policía esta es una velada para dos

Ángel: ¿es como se lo había soñado?

Frígida: No exactamente

Ángel: ¿Cuál es la diferencia?

Frígida: que en mi sueño tenía miedo

Ángel: que cree que va a pasar ahora

Frígida. Lo que tenga que pasar

Ángel: acérquese quiero mirarla de cerca

Frígida: (se acerca quedando frente a él dándole la espalda al público) ¿Es aquí donde sucede?

Ángel: si, es aquí mismo, me imagino que con usted no será tan sencillo

Frígida: ¿porque lo supone? Estoy justo donde quiere que este, la carnada fue perfecta

Ángel: La última víctima fue un poco fácil, aunque no voy a quitarle los méritos, pero de usted me espero un poco más de resistencia, supongo que esto no va a ser necesario (le señala el vaso con el líquido)

Frígida: ¿porque yo? ¿Por qué de entre tantas personas yo?

Ángel: el temor y la culpa tienen olor, además usted más que nadie podría entenderme, me gustan las victimas que son conscientes de su condición y se dejan llevar a la trampa

Frígida: que boca tan grande tiene

Ángel: es para comerte mejor (de repente ángel se levanta y golpea a la doctora fuertemente en la cara, ella cae al suelo sin poder levantarse) ¿está preparada para morir doctora? (levanta el cuchillo, suena la cortina musical, la luz empieza a desvanecerse lentamente, cuando se ha apagado por completo, suena una descarga de arma de fuego, un cuerpo que cae y unos tacones que se alejan)

Frígida: si

FIN DE EL ÁNGEL CANÍBAL

2009